Une question de trop (3)

Suite de Une question de trop (2)

La vérité s’appelait Julie.  François ne savait pas ce qui lui avait pris.  Il ne savait pas s’il l’aimait. Il ne l’avait vu que quelques fois.  Mais une fois qu’il avait dit son nom, Isabelle avait cessé d’entendre le reste.  Figée, entortillée dans ce prénom qui se répétait comme un écho dans son cerveau. Julie, Julie, Julie.

Quand elle avait recommencé à entendre des phrases complètes, elle avait compris, que Julie donnait à François l’espace dont il avait besoin, qu’avec Julie, il se sentait utile, fort, que Julie… Et brusquement, c’est comme si quelque chose en elle s’était déchiré et elle avait caché sa douleur sous les mots.  Elle avait été vulgaire, avait employé des mots et phrases que jamais dans sa vie elle n’avait prononcés, des paroles remplies de venin dites avec l’intention et le besoin de blesser.

Ils s’étaient entraînés l’un l’autre dans une inévitable spirale de mots.  Et ils s’étaient fait mal.  Très mal.  Comme deux noyés essayant de pousser l’autre au fond de l’eau pour survivre.  Ils avaient laissé sortir le monstre en eux et les frustrations réelles de leur quotidien avaient été grossies, enlaidies, pour devenir des armes conçues exclusivement pour blesser l’autre. 

Ils étaient ressortis de cette conversation épuisés, vidés et honteux.  Depuis, leurs rapports étaient froids.  Des discussions administratives sans plus.  « Où avait lieu l’anniversaire d’un copain, à quelle heure la dernière dose de sirop, combien la fièvre »  mais jamais au grand jamais de « Comment vas-tu ? »

Tout au long de la soirée dans la maison au bord du fleuve, Isabelle avait raconté pendant que Johanne écoutait, remplissait le verre de vin et comprenait.  Très tard dans la nuit Isabelle avait avoué qu’elle se demandait  si elle aurait pu éviter de poser la question, mais qu’elle savait maintenant qu’une fois la question posée, une fois la réponse donnée, il n’y avait plus de retour.  Elle ne pouvait retourner dans son petit bonheur.

Ce dimanche d’automne, alors qu’elle termine son café, Isabelle n’a plus la force de penser. Elle ne veut plus rien dire.  Elle a dit assez.  Elle ne distingue plus vraiment ce qui est bon ou mauvais.  Mais elle sait une chose, elle a deux enfants, un travail, et elle doit avancer.  Elle sait qu’il n’y a qu’une façon de faire cela: en mettant un pied devant l’autre.   Alors elle termine son café, ferme sa valise et monte dans la voiture de sa meilleure amie qui la ramènera, en silence, chez-elle, à Montréal.

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